Source : Livre de Jacques Granier
LE JOURNAL DE GUERRE DU CAPITAINE RENE CHAMBE
1914 - 1918
19 novembre 1918 - Les premiers soldats français pénètrent par la vallée de la Bruche, dans la première localité d’Alsace : Saales. La population a déjà dressé un arc de triomphe et un petit enfant libère son enthousiasme lorsque se présente la première voiture française.
“ Wisch im Elsass “. C’était le dernier village du département des Vosges d’avant 1870. Pendant 48 ans, à l’exception d’une libération provisoire en 1914, il a vécu sous le régime allemand dont les soldats posent ici auprès de la traditionnelle fontaine
18 novembre 1918 : l’inoubliable accueil de Niedernai
Ltt   René   Michel   Jules   Chambe   -   Né   le   3   avril   1889   à   Lyon   (69)   - Fils   d'Emile   Chambe   et   de   Berthe   Chantillin   -   Engagé   au   10ème régiment   de   Hussards   de   Tarbes,   le   6   octobre   1908   -   Nommé Sous-lieutenant,    le    1er    octobre    1913    -    Mobilisé    au    20ème régiment    de    Dragons,    le    2    août    1914    -    Campagne    d'Alsace- Lorraine   en   août   1914   -   Bataille   de   la   Marne   -   Opération   de   l'Yser en    Belgique    -    Passe    à    l'aviation    comme    observateur,    le    3 décembre   1914   -   Observateur   de   l'escadrille   D   6   du   15   janvier 1915   au   5   mars   1915   -   Observateur   de   l'escadrille   MS   12   du   5 mars   1915   en   novembre   1915   -   Nommé   Lieutenant,   le   11   mai 1915   -   Elève   pilote   à   partir   de   novembre   1915   -   Brevet   de   pilote militaire   n°   2710   obtenu   le   20   février   1916   -   Nommé   capitaine,   le 25    décembre    1916    -    Pilote    de    l'escadrille    N    1    de    Roumanie jusqu'au   24   mars   1918   -   Blessé   en   combat   aérien   en   août   1917   - Adjoint    au    commandant    de    l'aéronautique    du    10ème    corps d'armée   à   partir   du   24   avril   1918   -   Commandant   de   l'aéronautique du    10ème    corps    d'armée    -    Officier    d'état-major,    chargé    des questions   d'aéronautique   au   14ème   corps   d'armée   -   Chef   d'état- major   du   groupement   d'aviation   de   bombardement   -   Sous-chef   de cabinet,    chargé    des    questions    d'informations    et    d'expansion aérienne   en   1934   -   Comme   lieutenant-colonel,   crée   le   service historique   de   l'armée   de   l'Air   en   1936   -   Directeur   des   études   à l'Ecole     de     l'Air     -     Commandant     de     la     35ème     escadre     de bombardement   de   nuit   à   Lyon   en   1938   -   Ministre   de   l'information du   gouvernement   provisoire   d'Afrique   du   Nord   du   général   Giraud -   Chef   du   cabinet   militaire   du   général   Giraud,   le   1er   juin   1943   - Décédé   à   Baudinard-sur-Verdon,   le   24   novembre   1983   -   Grand Croix   de   la   Légion   d'Honneur   -   Chevalier   de   la   Légion   d'Honneur, le   5   avril   1915   -   Croix   de   Guerre   14-18   -   Croix   de   Guerre   39-45   - Médaille    de    la    Résistance    -    Médaille    des    Evadés    -    Médaille Russie   -   Médaille   Roumanie   -   Citations   à   l'ordre   de   l'armée,   dont le   5   avril   1915   et   25   juillet   1917   -   Citations   à   l'ordre   du   régiment dont le 1er octobre 1914 et 7 octobre 1917. "A    donné    la    mesure    de    son    audace    et    de    son    sang-froid    en abattant    après    un    combat    presque    à    bout    portant    un    avion ennemi qui venait de lancer des bombes sur une localité."
Lieutenant
Général
Le général Gouraud - Vue prise sur la route de Schirmeck
Militaires à Niedernai  le 12 décembre 1918                             photo anonyme
“ NOUS ENTRONS EN ALSACE “ Nous   sommes   le   17   novembre   1918.   Sept   jours   après   l’armistice.   Trois   officiers   sont   appelés   à   pénétrer   les   premiers   dans une   “   zone   “   d’Alsace   où   nos   troupes   ne   seront   accueillies   que   le   surlendemain.   Ils   doivent   reconnaître   le   terrain   d’aviation ennemi   de   Niedernai.   Telle   est   leur   mission,   mais   par   delà   cet   impératif   militaire   le   capitaine   d’aviation   René   Chambe,   qui deviendra   plus   tard   général   et   aussi   l’un   de   nos   meilleurs   écrivains,   se   plait   à   raconter,   dans   son   “   Journal   de   guerre   “,   son premier   contact   avec   l’Alsace   retrouvée.   Et   c’est   bien   en   effet   de   retrouvailles   qu’il   s’agit,   dans   la   vallée   de   la   Bruche,   tout d’abord, où l’excitation est à son comble, à Niedernai ensuite où l’accueil est triomphal. A   50   kilomètres   de   distance,   le   général   Chambe   nous   livre   toutes   chaudes   ses   impressions   recueillies   sur   le   vif   alors   que,   le premier,   il   venait   de   rentrer   en Alsace.   Son   récit   est   si   émouvant   que   bien   des   lecteurs   n’en   prendront   connaissance   qu’avec des larmes dans les yeux. “ - Alors, c’est compris, en auto, pas en avion ?   -   C’est   entendu,   mon   colonel.    “   Le   chef   d’état   major   du   10e   corps   d’armée   nous   a   reconduits   jusqu’à   la   porte   de   son   bureau et nous a serré la main.
“   -    Tout   se   passera   bien,   j’en   suis   sûr.   Ils   ont   mis   complètement   les   pouces,   ils   ont   tout   promis,   nous   les   tenons   à   notre   merci   et   ils   se   garderaient du   moindre   sabotage.   Mais   on   ne   sait   jamais,   un   simple   fil   de   fer   sur   le   terrain,   un   fossé   recouvert,   et   ce   serait   le   capotage   ridicule   !   Il   ne   faut   pas. Alors en auto ! - Compris, mon colonel, soyez sans crainte.  “ Nous   sommes   sortis.   Sur   la   petite   place   de   Bruyères,   le   crépuscule   de   novembre   tombait,   la   brume   glissait   des   hautes   pentes   toutes   proches   des   Vosges, mouillant   les   toits,   envahissant   les   ruelles   déjà   pleines   d’ombre. Arme   à   l’épaule,   un   factionnaire   faisait   les   cent   pas   devant   un   parc   d’artillerie.   Lubersac   me dit   :   “   -   C’est   vous   qui   irez   là-bas.   Vous   partirez   de   bonne   heure.   Vous   prendrez   avec   vous   un   ou   deux   officiers,   pas   davantage.   Attention   aux incidents   possibles.   Vous   avez   vu;   vous   franchirez   le   trait   de   crayon   rouge;   vous   serez   les   seuls.   Mission   de   confiance.   -   Soyez   tranquille, Lubersac, tout ira bien. - Je compte sur vous. Bonne chance !  “ Tout cela c’était hier. Et aujourd’hui, 18 novembre 1918, l’auto, lancée à vive allure, file sur la route sinueuse qui doit nous conduire en Alsace. TROIS COURBES AU CRAYON DE COULEUR
Les   pilotes   et   observateurs   de   l'escadrille   MS   12   posent   devant un Morane-Saulnier LA en 1915. De   gauche   à   droite   :   Ltt   Paul   Gastin   (pilote)   -   Ltt   Paul   Jacottet (observateur)   -   Cne   Le   Révérend   (pilote   et   futur   chef   du   groupe de    combat    11)    -    Adj    Pierre    Clément    (pilote)    -    Cdt    Charles Tricornot   de   Rose   (pilote   et   commandant   de   l'aéronautique   de   la 5ème   armée)   -   Adj   Georges   Pelletier   d'Oisy   (pilote)   -   Ltt   Fenn (observateur) - Ltt Raymond de Bernis (pilote) -   Ltt René Chambe (observateur)    -   Sgt   Jean   Navarre   (pilote)   -   MdL   René   Mesguich (pilote)    -    Ltt    Paul    Moinier    (observateur)    -    Ltt    Gabriel    Pelège (observateur). Photo SHD section Air de Vincennes.
Il   fait   un   matin   gris,   humide,   froid,   mais   déjà   se   devine   le   soleil   derrière   les   bancs   de   brume.   De loin en loin apparaît et disparaît tour à tour son disque blême   qui   semble   rouler   de   crête   en   crête   à   la   poursuite   de   la   voiture.   Nous   sommes   trois   sur   la banquette du fond. Nous ne disons rien, nous regardons   fuir   autour   de   nous   en   hautes   vagues   l’admirable   décor.   La   houle   forestière   nous enserre de ses pentes abruptes, sombres, chargées de futaies   d’automne.   Les   sommets   se   perdent   dans   un   brouillard   transparent,   bleu   comme   des fumées de feux d’herbe. Devant nous, luit le casque du conducteur,   avec   sa   jugulaire   toute   neuve   serrée   sous   le   menton.   Nous   avons   déjà   franchi   de nombreux kilomètres, dépassé Saint Dié, et nous continuons   de   garder   le   silence   avec,   en   nous,   une   gravité   profonde,   un   insurmontable   besoin de nous taire, de ne rien dire. La guerre est finie. Même    prononcée    mentalement,    ces    syllabes    ont    une    drôle    de    résonance.    L’idée    qu’elles éveillent   apparaît   imprécise,   irréelle.   Et   puis   il   y   a   ce   silence,   cet   extraordinaire   silence   qui déconcerte   et   peu   à   peu   serre   à   la   gorge.   Ce   n’est   pas   impunément   que   depuis   tant   et   tant   de mois,   tant   d’années,   nous   avons   vécu   dans   un   vacarme   si   définitivement   installé   qu’il   était devenu   pour   les   combattants   comme   une   atmosphère   naturelle.   Une   oppression   pèse   sur   nous. Plus   un   coup   de   canon,   plus   un   coup   de   feu,   rien.   Depuis   six   jours,   l’armistice   a   été   signé. Depuis   six   jours,   des   pourparlers   ont   été   engagés   entre   les   autorités   française   et   allemande pour   convenir   du   mode   de   prise   de   possession   de   l’Alsace-Lorraine   par   nos   troupes.   Je   consulte ma carte. Trois   courbes   concentriques,   et   dont   le   contour   épouse   à   peu   près   celui   de   la   frontière,   y   sont tracées   au   crayon   de   couleur.   La   première   est   en   rouge,   la   deuxième   en   bleu,   la   troisième   en jaune   sur   le   Rhin.   Elles   partagent   en   trois   zones   égales   les   provinces   retrouvées.   Afin   d’éviter tout   incident,   il   a   été   décidé,   d’un   commun   accord,   que   les   troupes   françaises   ne   pénétreraient dans   une   zone   que   le   lendemain   du   jour   où   elle   aurait   été   évacuée   par   les   troupes   allemandes. En   même   temps   que   la   Lorraine,   l’Alsace   sera   occupée   en   trois   bonds.   Aujourd’hui   18,   premier bond.   Après-demain   20,   deuxième   bond,   et   le   22,   dernier   bond.   Ce   sera   le   22   que   les   armées françaises entreront à Strasbourg. - Vous franchirez le trait de crayon rouge, et vous serez les seuls  “ a dit Lubersac. Nous   serons   les   seuls,   nous   le   savons.   Qu’allons   nous   faire   ?   Notre   objectif   est   le   terrain   placé aux   lisières   du   village   de   Niedernai,   Niederehnheim ,   comme   ils   l’ont   baptisé   depuis   48   ans. Quand   nous   l’aurons   reconnu,   visité   en   tout   sens,   nous   assurant   que   ni   le   sol,   ni   les   hangars,   ne recèlent    de    piège,    nos    avions    viendront    s’y    poser.    Pas    avant.   Telle    est    notre    mission.    La distance   est   longue   en   voiture   :   environ   cent   trente   kilomètres.   Pour   l’heure,   nous   venons   de franchir   le   front,   à   l’est   de   Saint-Dié,   affreusement   cahotés.   Lundi   dernier   on   se   battait   encore. La   route   a   été   hâtivement   rétablie,   tant   bien   que   mal,   par   le   génie.   Des   fascines   et   des   rondins ont été jetés pêle-mêle avec de la terre dans les boyaux. Dix fois la Renault a manqué s’enliser. Saisissant    spectacle    que    ces    tranchées    désertes    à    perte    de    vue,    chaudes    encore    de    la présence   et   de   l’odeur   des   hommes.   Elles   courent   en   tout   sens,   noires   et   béantes.   Des   effets d’équipement,   des   masques   à   gaz   traînent   de   loin   en   loin   sur   les   parapets.   Des   toiles,   que   le vent   soulève,   pendent   à   la   gueule   des   sapes   et   des   abris.   partout   des   trous   d’obus,   des cloaques   d’eau   verte.   Voici   le   réseau   des   barbelés   français   avec   ses   échalas   de   fer   et   ses chevaux   de   frise   et,   en   face,   le   réseau   allemand,   très   reconnaissable   avec   ses   pieux   queues   de cochons.   C’est   fini;   quinze   cent   mètres   plus   loin   nous   retrouvons   l’amorce   de   la   route.   Par   là, dans   l’angle   mort   de   la   montagne,   l’ennemi   pouvait   assurer   ses   ravitaillements   et   ses   charrois. Les   cahots   se   font   plus   rares.   Nous   soufflons.   La   frontière   est   là.   Rien   ne   l’indique   dans   ce désordre;   dans   ce   terrain   bouleversé,   mais   je   la   situe   grâce   à   ma   carte.   Des   fantassins   bleu- horizon travaillent à déblayer le sol. Plus un Allemand : ils sont partis. Je   regarde   mes   deux   compagnons   de   route   assis   près   de   moi.   Il   y   a   là   le   lieutenant   Enslen   et   le sous-lieutenant   Fichot.   Tous   trois,   nous   avons,   sans   nous   consulter,   revêtu   des   uniformes   aux couleurs   d’avant-guerre   :   ainsi   les   Alsaciens   nous   retrouveront   mieux.   Ils   n’ont   peut-être   jamais vu   de   bleu-horizon.   L’aviation   n’ayant   pas   encore   de   tenue   particulière,   Enslen   est   en   artilleur, Fichot   en   fantassin,   et   je   suis   en   dragon.   Le   hasard   fait   bien   les   choses,   les   trois   armes principales   seront   ainsi   représentées   :   infanterie,   artillerie,   cavalerie.   Les   ailes,   que   nous   portons au   col,   sont   le   seul   point   commun   entre   nous.   Enslen   s’est   penché   vers   moi   :   “   -   Mon   capitaine, nous   entrons   en   Alsace   :   ça   va   être   chic   !    “   “   Chic   “,   comme   ce   mot   allait   se   trouver   bientôt insuffisant. Les Français !  Vive la France ! Voici   le   petit   bourg   de   Saales,   sur   la   frontière   même,   premier   village   d’Alsace.   Il   a   peu   souffert, bien   que   situé   à   proximité   immédiate   du   front.   Quelques   maisons   ont   été   éventrées   par   les obus,   mais   la   plupart   sont   debout,   intactes.   A   la   sortie   de   Saales,   la   route   s’allonge   à   peu   près rectiligne.   et   nous   demeurons   saisis.   Elle   est   noire   de   monde.   A   perte   de   vue   apparaissent   des groupes.   C’est   une   fourmilière   en   marche.   Hommes,   femmes,   enfants,   cheminent   à   pied,   par deux,   par   trois,   par   familles   entières.   Tous   vont   dans   le   même   sens,   se   dirigeant   vers   nous. Bientôt   nous   croisons   les   premiers   d’entre   eux.   Nous   ralentissons.   “   -   Hé   bonjour   !   Où   allez- vous   ainsi   ?    “   Nos   uniformes   ont   été   reconnus.   Il   y   a   un   remous.   Hommes   et   femmes   se précipitent   :   “   -   Les   Français   !   Vive   la   France   !   -   Bonjour   !   Vive   l’Alsace   française   !   Mais   allez vous ?   Alors,   un   vieillard   à   cheveux   blancs   lève   son   chapeau   à   bout   de   poing   et,   d’un   accent   frénétique :   “   -   Où   nous   allons   ?   Nous   allons   voir   la   France   !   Il   y   a   trop   longtemps   qu’on   attendait   !   - Pourquoi   êtes   vous   tous   à   pied   ?    -      Nous   n’avons   plus   de   chevaux,   plus   de   voitures.   Les Allemands   nous   ont   tout   pris,   tout   emporté   !   On   va   tous   à   Saint-Dié.   On   reviendra   comme on pourra ! Nous   remontons   la   colonne   indéfinie.   La   route   fait   un   virage,   deux   virages   et   les   groupes   se succèdent   toujours   sans   interruption;   l’exode   continue   :   c’est   une   émigration.   Depuis   trois   jours que   l’ennemi   a   commencé   d’évacuer   la   première   zone,   les   habitants   se   sont   mis   en   marche.   Par toutes    les    routes,    tous    les    chemins,    tous    les    sentiers    conduisant    vers    la    France,    ils    sont descendus   dans   les   vallées   et   se   dirigent   vers   la   frontière.   Un   grand   élan   les   porte   vers   cette patrie   que   d’aucuns,   ceux   à   cheveux   blancs,   ont   connue   et   que   les   autres,   les   plus   jeunes,   dans leur   ignorance,   sont   avides   de   voir.   La   fourmilière   humaine   continue   d’avancer,   d’envahir   la vallée   de   la   Bruche,   “      Par      “,   comme   vient   de   nous   le   crier   une   femme,   “   doivent   arriver   nos Français    “.   Il   y   a   là   ceux   de   Ranrupt,   Colroy   la   Roche,   La   Salcée,   Saulxures,   ceux   de   Plaine, Maisonsgoutte,    La    Broque,    Belmont,    tous    ces    noms    si    français,    et    ceux    de    plus    loin,    de Wildersbach,   de   Neuviller,   de   Natzviller   et,   de   plus   loin   encore,   ceux   de   Grendelbruch,   ceux   qui sont    descendus    des    forêts    d’Obernai,    du    Hohwald,    des    futaies    profondes    de    Haslach,    de Lutzelhouse   et   même   ceux   d’Abreschviller.   Voici   Bourg-Bruche.   Les   habitants   n’ont   pas   été évacués. Toute   la   population   est   massée   à   l’entrée.   Les   rues,   les   fenêtres   disparaissent   sous   les drapeaux   français,   les   guirlandes   de   feuillage,   les   girandoles   de   papier,   les   fleurs.   Les   reines- marguerites,   des   chrysanthèmes   pleuvent   sur   notre   voiture.   Nous   avons   beaucoup   de   peine   à avancer. Plus   loin   c’est   Saint   Blaise,   Heilig-Blasien   comme   les Allemands   l’ont   appelé.   Le   tumulte   grandit. Comment   peut-il   y   avoir   tant   de   drapeaux   ?   D’où   sortent-ils   ?   Ce   n’est   qu’une   lumière   tricolore, une féérie de guirlandes et de fleurs. “   -    Tout   le   bleu   y   a   passé   !    “   nous   explique   un   homme.   “   -   Vous   chercheriez   vainement   un morceau   d’étoffe   bleue   en   Alsace,   il   n’y   en   a   plus   !   Du   rouge   et   du   blanc,   on   en   a   trouvé tant   qu’on   a   voulu   à   cause   du   drapeau   allemand,   mais   pour   le   bleu   on   a   tout   pris,   tout découpé, les  rideaux, les tabliers, les vêtements. .  “  Nous continuons. Au-delà   de   Saint   Blaise,   nous   traversons   les   villages   et   les   bourgs   de   Fouday,   de   Rothau,   de   La Broque.    Et    toujours    les    mêmes    cris,    les    mêmes    acclamations,    les    mêmes    fleurs    nous accueillent, nous accompagnent et nous poursuivent.
Seuls   les   clochers   d’Alsace   restent   muets   à   l’arrivée   des   troupes françaises.   A   Niedernai,   comme   à   Schirmeck   et   comme   dans   la plupart    des    villages    d’Alsace,    les    cloches    ont    disparu.    Les Allemands   les   ont   prises   pour   en   fondre   leurs   canons.   Ci-dessus, en    gare    de    Saverne,    une    vingtaine    de    cloches    des    églises environnantes rassemblées avant leur départ en Allemagne
Sur   la   route,   c’est   le   même   défilé,   la   même   marche   ininterrompue   vers   la   France,   les   mêmes   mains   brandissant   des   petits   drapeaux,   les   mêmes   flots   de rubans   aux   corsages   et   aux   chapeaux.   Beaucoup   de   femmes   ont   revêtu   le   costume   d’Alsacienne,   sur   leurs   cheveux   blonds   le   gros   nœud   noir.   Pour   la première   fois   depuis   quarante-huit   ans   il   s’étoile   de   la   cocarde   tricolore.   c’est   toute   la   vision   de   notre   enfance,   de   notre   adolescence,   qui   se   réalise   et s’anime devant nos yeux. Nous entrons tout vivants dans le rêve. ........................................................................................... “ En avant !  J’ai fait 70 ! “ Il   est   10h.   Nous   doublons   tout   un   régiment   d’infanterie   en   colonne   de   route.   C’est   le   2e   de   ligne.   Il   se   rend   à   Schirmeck.   Nous   saluons   le   colonel   et   lui demandons l’autorisation de le dépasser. Comme nous arrivons à la hauteur de la tête de colonne, retentit l’ordre de prendre le pas cadencé. Schirmeck   est   tout   près.   Nous   gagnons   de   la   vitesse,   afin   d’assister   à   l’entrée   du   régiment   dans   la   ville.   La   rue   principale   est   noire   de   monde.   Nous   voulons tenter   de   passer,   de   gagner   l’angle   de   la   petite   place   du   marché   afin   d’y   ranger   l’automobile,   de   nous   perdre   dans   la   foule   et   de   nous   faire   oublier.   C’est impossible   !   Une   marée   humaine   s’est   ruée   sur   nous.   La   voiture   est   bloquée,   coincée   contre   une   maison.   C’est   fini,   nous   n’avançons   plus   !   Vingt   personnes sont   autour   de   nous,   debout   sur   les   marchepieds,   des   Alsaciennes   dont   les   grands   nœuds   palpitent,   des   hommes   à   cheveux   blancs,   des   enfants.   Une vieille   femme,   au   visage   fin   et   ravagé,   est   là,   contre   nous.   Elle   est   tout   en   noir,   très   distinguée.   On   l’a   hissée   sur   le   marche-pied   de   la   voiture.   Elle   tient   dans ses   bras   une   gerbe   de   chrysanthèmes   blancs   et   nous   le   tend.   Des   larmes   coulent   sur   ses   joues.   Elle   suffoque,   elle   voudrait   parler,   mais   les   mots   lui manquent. Elle ne peut que répéter : “ - Oh! messieurs! oh! messieurs!. .. “ Et   sa   pauvre   voix   est   soudain   anéantie,   emportée   dans   le   vacarme.   Une   tempête   de   cuivres   vient   d’éclater   à   l’entrée   de   la   rue   :   Sambre   et   Meuse.   Sambre et Meuse en Alsace ! La   foule   s’est   rejetée   contre   les   maisons.   Précédée   d’un   tambour-major,   la   musique   du   2e   ligne   balaie   tout   sur   son   passage.   Voici   le   régiment.   Les   hommes se sont redressés, menton haut, les joues barrées par la jugulaire, la crosse bien appuyée sur l’épaule. La plupart sont blancs comme la mort. Une   émotion   indicible   les   étreint   sous   les   fleurs   qui   tombent   sur   eux   comme   une   pluie.   De   tous   mes   yeux   je   les   regarde.   Je   veux   tout   voir,   tout   noter, rapporter un exact témoignage de cette minute. Il en passe, il en passe toujours. Après un rang, un autre rang. Près   de   nous   se   tenait   un   vieillard   vêtu   de   noir,   avec   des   moustaches   blanches   et   la   mouche   au   menton,   ayant   tout   à   fait   l’allure   d’un   officier   du   Second Empire.   Soudain,   il   a   fendu   la   foule,   suivi   d’un   petit   groupe   d’hommes   que   nous   n’avions   pas   remarqués.   Il   s’est   précipité   avec   eux   sur   le   drapeau,   l’a arraché   des   mains   de   l’officier   qui   le   portait,   l’a   brandi   à   bout   de   bras   en   criant   à   tue-tête   :   “   -   En   avant   !   J’ai   fait   70   !   La   France   en   avant   !   “   La   garde   a voulu   s’interposer,   mais   l’officier   porte-drapeau   a   fait   signe   de   laisser   faire.   Et   le   vieillard   parcourt   ainsi   quelques   mètres   au   milieu   des   soldats,   portant toujours les trois couleurs à bout de poing au-dessus de sa tête, comme en extase, le visage ruisselant de larmes, puis il les remet à l’officier. Il   est   10h30.   Nous   sommes   en   retard.   Nous   avons   réussi   à   remettre   la   voiture   en   marche   et,   lentement,   nous   avançons   dans   la   rue   encore   tout   encombrée de foule. Et,   la   voiture   ayant   du   s’arrêter   un   instant,   la   dernière   vision,   que   nous   emportons   de   Schirmeck,   sera   celle   d’une   grande   image   en   couleurs   placée   bien   en évidence,   une   image   séditieuse   qui   durant   l’oppression   dut   être   tirée   à   des   milliers   d’exemplaires,   recherchée,   pourchassée,   par   les   autorités   allemandes. Elle représente un énorme, un immense gendarme allemand, botté, coiffé du casque à pointe, roulant des yeux féroces. A   ses   pieds,   une   mignonne   petite   fille,   habillée   en Alsacienne,   baisse   le   nez,   couverte   de   confusion,   prise   sur   le   fait.   Elle   vient   de   composer   un   bouquet   de fleurs   cueillies   au   bord   d’un   champ   de   blé.   Elle   le   tient   encore   à   la   main,   et   ce   bouquet   n’est   fait   que   de   bleuets,   de   marguerites   et   de   coquelicots.   Le gendarme, étouffant de colère, le désigne du doigt, en s’écriant ( le texte est inscrit dans la légende ) : “ Tuchurs drigolore ! Le plus beau jour de notre vie ! Il est onze heures passées lorsque nous franchissons le trait de crayon rouge. Nous sommes dans la deuxième zone. Là nous ne trouverons pas un soldat français mais, en revanche, sans doute des soldats allemands. Tous ne sont pas encore partis. Changement de décor. Les routes sont à peu près désertes. Pas un drapeau dans les villages. La botte ennemie pèse toujours, pour quelques heures, sur cette terre d’Alsace. On sent derrière les vitres comme un mélange de crainte et de joie. A   Heiligenberg,   une   femme   qui   puisait   de   l’eau   à   la   fontaine,   a   laissé,   de   saisissement,   tomber   son   seau,   en   criant   :   “   -    Franzosen   ?    “   Puis,   se   reprenant aussitôt,   elle   a   levé   les   bras   :      Fife   la   Vrance   !    “. A   Dinsheim,   à   Mutzig,   des   gens   qui   circulaient   dans   la   rue   ont   aperçu   le   fanion   tricolore   flottant   à   l’avant   de notre voiture. Ils ont fait de grands gestes, se sont mis à courir. Mais nous ne nous sommes pas arrêtés, pressés de gagner l’avant, d’atteindre au plus tôt Niedernai. ............................................................................................... Il   fait   un   grand   soleil.   Nous   n’avons   pas   encore   vu   un   uniforme   ennemi.   Voici   les   premières   maisons   de   Molsheim,   le   Molsheim   des   Oberlé.   Je   me   rappelle que,   le   2   août   1914,   j’avais   emporté   deux   livres   dans   les   sacoches   de   mon   cheval,   deux   livres   qui   ont   si   fortement   marqué   leur   empreinte   dans   l’âme   de notre génération ! Ces deux livres, ils m’ont accompagné partout, durant la guerre; je les ai toujours. Ce sont “ les Oberlé “ de René Bazin et “ Au service de l’Allemagne “ de Maurice Barrès. Et nous voilà à Molsheim... La   voiture   roule   doucement   dans   la   rue.   Pas   un   drapeau,   pas   une   guirlande   de   feuillage.   Mais,   comme   dans   tous   les   villages   traversés,   apparaissent   déjà les   indices   que,   derrière   ces   fenêtres,   derrière   ces   murs,   on   n’attend   plus   que   le   départ   des   derniers   soldats,   des   derniers   fonctionnaires   allemands   pour laisser   librement   éclater   la   joie   de   la   délivrance.   Ces   indices   nous   les   trouvons   dans   les   saluts   et   les   cris   des   habitants,   nous   les   trouvons   surtout   dans   les grands   coups   de   pinceau   de   peinture   rouge,   qui,      un   peu   partout,   sabrent   déjà   d’un   trait   vengeur   les   inscriptions   allemandes   en   gothique   :   Rathaus, Schulhaus, Wirtschaft. Après demain, le délire sera ici le même qu’à Schirmeck. Nous   venons   de   déboucher   sur   une   petite   place,   plantée   de   tilleuls   dont   les   feuilles   jaunies   par   l’automne   jonchent   déjà   le   sol.   Le   conducteur   a   marqué   une hésitation   aussitôt   réprimée.   Une   vingtaine   de   soldats   allemands   sont   là.   Ils   s’affairent   autour   de   deux   camions   sur   lesquels   ils   chargent   du   mobilier.   Deux officiers,   fort   élégants,   en   longue   capote   grise,   en   casquette   plate   à   turban   rouge,   la   badine   sous   le   bras,   surveillent   le   travail.   Il   s’agit   évidemment   de   leurs logements;   on   est   en   train   de   les   déménager.   Ils   étaient   en   garnison   ici. A   notre   vue,   tous   se   sont   arrêtés,   stupéfaits.   Nous   passons   lentement   devant   eux, fanion   claquant   au   vent.   Ne   sachant   quelle   contenance   prendre,   les   deux   officiers   ont   rectifié   la   position   et,   d’un   geste   sec,   ont   porté   la   main   à   leur   visière pour un salut correct et froid. J’ignore quelle est leur impression; pour nous, c’est le plus beau jour de notre vie ! Ils se sont libérés eux-mêmes Voici   les   dernières   maisons   de   Molsheim.   Nous   sommes   dans   la   plaine.   La   route   s’ouvre   vers   le   sud.   Nous   n’avons   pas   parcouru   un   kilomètre   que   nous doublons    une    calèche    attelée    d’un    cheval    lancé    au    grand    trot.    Elle    est    conduite    par    un    officier    allemand,    impeccable,    monoclé,    le    fouet    haut.            Près   de   lui,   est   assis   un   homme   de   troupe   en   feldgrau,   son   ordonnance.   Derrière,   parmi   les   valises   empilées,   deux   femmes   sont   affaissées   sur   les banquettes,   comme   prostrées.   L’une   d’elle   se   cache   le   visage   dans   un   mouchoir,      l’autre   détourne   la   tête.   L’officier,   quand   nous   l’avons   doublé,   a simplement   abaissé   son   fouet. A   quelque   distance,   nous   nous   retournons   et   nous   voyons,   à   Dorlisheim,   la   calèche   enfiler,   toujours   à   grande   allure,   la   route de   Strasbourg.      Encore   une   famille   d’officier   allemand,   jadis   en   garnison   à   Molsheim   ou   à   Mutzig,   venue   déménager   en   toute   hâte.   La   joie   gonfle   notre cœur.  Mais quels sont, devant nous, ces petits groupes de soldats allemandes ? Ils cheminent dans les deux sens, la plupart sans armes, sans sac, les uns    portant   des   paquets,   les   autres   une   musette   en   sautoir.   Ils   vont   par   deux,   par   trois,   isolément,   sans   ordre.   Stupeur,   presque   tous,   à   notre   vue,   font   de grands gestes, jettent leur calot en l’air, poussent des cris délirants : “ - Fife le Vrance !  Fife le Vrance ! “.  Que   signifie   ?   Être   acclamés,   à   présent,   par   l’armée   allemande,   c’est   plus   fort   que   tout   !   Mais   immédiatement   nous   comprenons,   la   lumière   se   fait   jour.   Ce sont   des   Alsaciens-Lorrains.   Dans   le   vent   de   désordre   qui   semble   souffler   sur   l’Allemagne,   ils   se   sont   empressés   d’abandonner   leurs   régiments   et   de   se libérer   eux-mêmes.   Ils   arrivent   de   tous   côtés   et   regagnent   à   pied   leurs   foyers.   Beaucoup   sont   incroyablement   jeunes,   l’air   de   collégiens   habillés   en   soldats. Nous   touchons   là,   à   l’une   des   manifestations   les   plus   directes,   les   plus   poignantes   de   l’annexion   impie;   ces   fils   d’Alsace,   ces   Français   déguisés   sous l’uniforme   ennemi,   qui   ont   dû   combattre   contre   nos   alliés,   peut-être   contre   nous,   dont   beaucoup   ne   savent   pas   parler   français,   la   langue   interdite,   mais   qui, tous portent profondément enfoncé dans le cœur l’amour de leur vraie patrie. “ -   Fife le Vrance !  Fife le Vrance !   “. L’INOUBLIABLE ACCUEIL DE NIEDERNAI 18   novembre   1918.   Le   capitaine   René   Chambe   et   deux   autres   officiers   ont   reçu   l’ordre   de   précéder   de   quelques   jours   l’arrivée   des   troupes françaises   qui   convergent   en   direction   de   Strasbourg.   Leur   mission   :   s’assurer   que   le   terrain   d’aviation   de   Niedernai   n’a   pas   été   saboté   par l’ennemi.   René   Chambe   en   profite   pour   noter   dans   son   “   Journal   de   guerre   “   les   impressions   qu’il   a   ressenties   au   cours   de   ce   premier   contact avec   l’Alsace   retrouvée.   La   population   de   Niedernai,   notamment,   réserve   aux   trois   officiers   français   un   accueil   si   touchant   qu’il   est   difficile,   à   la lecture de ces souvenirs, de ne pas se laisser à son tour gagner par l’émotion. Par   des   chemins   détournés,   poursuit   René   Chambe,   nous   avons   évité   de   traverser   Obernai,   puis   le   village   de   Niedernai.   Personne   ne   nous   a   vus.   Nous sommes maintenant sur le terrain d’aviation ennemi de Niedernai. Il est midi. VOIR DOCUMENT OFFICIEL N° 48 DU 18 SEPTEMBRE 1918. Le   terrain   est   désert.   C’est   une   prairie   qui   touche   aux   lisières   du   village.   Les   hangars   en   bois,   du   type   allemand,   bien   reconnaissables   avec   leurs   portes   à rabat,   sont   intacts.   Pas   un   avion.   Ils   sont   tous   partis,   mais   les   empreintes   récentes   de   leurs   roues   sont   encore   visibles   sur   l’herbe   écrasée.   Un   tas   de   cendre fume   encore   sur   le   sol.   Sous   un   appentis,   une   forge   de   campagne,   abandonnée,   porte   dans   son   foyer   des   braises   imparfaitement   éteintes.   La   bauge   est encore   chaude.   A   circuler   ainsi   sur   le   terrain   de   nos   adversaires   directs,   dans   ce   silence,   dans   cette   atmosphère   de   retraite,   de   fuite,   nous   éprouvons   une impression   indéfinissable.   Nous   nous   attendons,   à   chaque   instant,   à   voir   apparaître   des   silhouettes   de   feldgrau,   de   mécaniciens   ou   de   quelconques gardiens.   Mais   non,   rien,   le   vide.   Nous   visitons   un   par   un   les   hangars   béants,   leurs   grandes   portes   rabattues;   nous   parcourons   en   tout   sens   la   piste.   Tout est   en   ordre,   rien   n’a   été   détruit   ni   saboté.   L’ennemi   a   tenu   strictement   ses   engagements.   Il   se   soucie   peu   d’y   manquer,   la   force   de   l’armée   française   est entière   et   les   représailles   seraient   immédiates. Au   bout   du   champ,   près   de   la   route,   se   dresse   une   véritable   cage   en   fils   de   fer   barbelés.   Nous   apprendrons bientôt   que   là   était   un   camp   de   prisonniers   russes   où   les   malheureux   étaient   traités   comme   des   forçats.   malgré   la   paix   de   Brest-Litwosk,   l’Allemagne   avait conservé   de   nombreux   prisonniers   des   armées   tsaristes,   sans   doute   pour   travailler   dans   ses   mines,   ses   cultures,   ou,   à   l’entretien   de   son   réseau   routier   et de ses retranchements.   Un petit ait frondeur Notre   visite   achevée,   nous   nous   dirigeons   vers   le   village   de   Niedernai,   dont   une   issue   donne   directement   sur   le   terrain   d’aviation.   Nos   allées   et   venues prolongées   ont   été,   à   la   longue,   remarquées.   Un   groupe   d’enfants   nous   observent   curieusement   de   loin.   Nos   culottes   rouges,   nos   képis,   les   intriguent.   A notre   approche,   ils   s’éparpillent   comme   une   volée   d’oiseaux   et   disparaissent   derrière   les   maisons.   Mais   d’autres   ont   dû   donner   déjà   l’éveil,   car,   lorsque   nous allons   pénétrer   dans   le   village,   nous   nous   trouvons   nez   à   nez   avec   plusieurs   habitants   qui   se   hâtent   à   notre   rencontre.   L’un   deux,   aux   cheveux   blancs   taillés en brosse, nous invite à venir chez lui. Il s’appelle Stanislas Muller. Il   est   charmant   ce   village,   délicieux,   et   tellement   alsacien   !   Les   maisons   sont   coiffées   de   grands   toits   à   auvents,   couvertes   de   vieilles   tuiles   plates.   Les façades laissent apparaître, dans la pierre et le ciment, l’entrelacs des poutrelles peintes en brun ou en vert foncé. Des balcons de bois courent d’un angle à l’autre, au-dessus des portes. Oui, il est tellement alsacien, tellement de vrai style du pays, qu’il semble arrangé, pas vrai, dessiné exprès par Hansi. Et   puis,   il   a   un   petit   air   personnel,   ce   village,   un   petit   air   frondeur   avec   ses   un   peu   au   hasard,   de   guingois,   à   la   volonté   de   chacun,   va   comme   je   te   pousse, comme si elles avaient refusé de se soumettre à l’alignement, de se plier à la lourde discipline de l’oppresseur. C’est   un   de   ces   villages   têtus   qui   a   du   donner   du   fil   à   retordre   aux   fonctionnaires   et   aux   gardes-chiourmes   du   kaiser.   Et   avec   bonne   humeur,   avec   esprit, tous   ces   pots   de   géraniums   aux   fenêtres   en   témoignent.   Oui,   ce   doit   être,   c’est   certainement   un   de   ces   villages   de   “   welches   “,   comme   ils   les   appelaient   , qui   ont   fait   tant   enrager   les Allemands.   S’il   est   vrai   que,   dans   les   maisons   d’Alsace,   on   chantait   encore   la   vieille   chanson   de   l’ Oiseau   de   France    qui   a   bercé notre   enfance,   Sentinelle,   ne   tirez   pas   !   C’est   un   oiseau   qui   vient   de   France   !    s’il   est   vrai   qu’elle   n’était   pas   tout   à   fait   oubliée,   c’est   là,   derrière   ces   murs,   plus que partout ailleurs, qu’on a dû la chanter.
Tous veulent nous voir Rien   ne   manque   à   ce   village   pour   être   vraiment   de   vieille Alsace,   rien   pas   même   la   chaîne   des Vosges   qui   est   là,   tout   près,   barrant   haut   le   ciel   de   son   écran   bleu   sombre.   Et   justement, l’éperon   majestueux   du   mont   Ste   Odile,   couronné   de   son   blanc   monastère,   domine   ses   toits comme   un   symbole.   Au   soir   tombant,   l’ombre   de   la   montagne   sacrée   doit   les   couvrir   comme une   aile.   Et,   à   l’aurore,   parmi   toutes   les   voix   des   cloches   de   la   plaine   d’Alsace,   que,   de   là-haut, écoutaient   les   Oberlé,   celles   de   Niedernai   doivent   être   des   premières   à   atteindre   du   sainte Odile.   Nous   sommes   sur   une   petite   place.   La   foule   a   grossi.   La   nouvelle   de   notre   arrivée   s’est répandue    comme    une    traînée    de    poudre.    De    toutes    les    maisons,    des    gens    sortent    et    se précipitent.   Tous   veulent   nous   voir,   nous   entendre,   toucher   nos   mains.   Ils   parlent   tous   à   la   fois, en   patois   alsacien,   en   français.   Nous   ne   savons   à   qui   répondre.   Bientôt,   nous   ne   pouvons   plus faire   un   pas,   nous   sommes   entourés,   étouffés.   Devant   nous,   Stanislas   Muller   s’efforce   en   vain de    nous    ouvrir    le    passage.    Cependant,    la    foule    s’écarte.    Un    nouveau    personnage    vient d’apparaître.   C’est   le   bourgmestre,   le   maire,   comme   l’on   dit   toujours   ici.   Il   est   de   haute   stature, avec les cheveux blancs et les yeux gris.
Lui   aussi,   il   s’appelle   Muller,   Xavier   Muller.   Le   chapeau   à   la   main,   très   ému,   il   s’exprime   correctement   en   français.   Il   est   désolé,   il   s’excuse   de   ne   pas   être arrivé le premier, il ne savait pas, on lui avait dit que les troupes françaises ne seraient là que le surlendemain. “   -   Nous   vous   avons   laissés   entrer   sans   un   drapeau,   sans   une   fleur,   sans   rien   !   Je   ne   m’en   consolerai   jamais   !   Vous   avoir   attendus   pendant quarante huit ans ... et puis voilà .... et puis voilà ! .. Mais   l’autre   Muller   nous   tire   par   la   manche.   Nous   sommes   devant   chez   lui.   C’est   une   petite   maison   basse,   avec   un   grand   toit   débordant   sur   la   rue.   Au- dessus   de   la   porte,   une   inscription   en   lettres   brunes   :   auberge   Stan   Muller.   En   français,   cette   inscription   ?   Stanislas   Muller   a   surpris   notre   étonnement.   Une flamme   brille   dans   ses   yeux.   “   -   Oui,   auberge,   en   français    “   dit-il.   “   -   Je   n’ai   jamais   voulu   .   Entrez,   entrez,   messieurs   les   officiers,   c’est   chez   vous   ici. Entrez   !   “.   Mais   le   maire   et   d’autres   habitants   interviennent.   “   -   Non,   Muller,   non   pas   tout   de   suite,   laissez   messieurs   les   officiers;   ils   ne   peuvent   pas entrer   comme   ça,   sans   aller   auparavant   chez   l’ancien   maire.   Il   les   a   vus,   sûrement,   par   sa   fenêtre,   l’ancien   maire,   on   ne   peut   pas,   il   ne   faut   pas    “. Comme Stanislas Muller est de cet avis !
L’ancien   maire,   mais   certainement   on   ne   peut   pas   !   Où   avait-il   la   tête,   il   n’y   avait   plus   pensé   dans   sa   joie   !   Il   fallait   y   aller   tout   de   suite   !   Pauvre   homme,   c’est bien lui qui méritait le plus en effet, le bonheur d’embrasser le premier, les Français ! “ Voilà les Français !  Je vous attendais ! “ Et   nous   repartons   tous   en   cortège.   Nous   marchons   en   tête,   encadrés   par   les   deux   Muller.   Hommes,   femmes,   enfants,   toute   la   foule   nous   suit.   Elle   n’est   pas               loin,   la   maison   de   l’ancien   maire,   elle   est   là,   sur   la   place.   Nous   y   sommes   en   deux   pas. Au-dessus   de   quelques   marches,   un   cep   de   vigne   décore   l’entrée.   La porte   s’ouvre   d’elle-même.   On   nous   attendait.   C’est   une   bonne   vieille,   avec   un   grand   nœud   d’Alsacienne,   qui   nous   accueille.   Deux   autres   femmes   sont derrière   elle,   et   aussi   un   jeune   gars   aux   joues   rouges,   intimidé.   Tout   ce   monde   s’efface,   nous   sourit   et   nous   dit   :   “   -   Venez   !   Venez   !   Venez   vite   !   “   La   bonne vieille   trottine   devant   nous   sur   les   carreaux   cirés,   pousse   une   porte   et   nous   fait   pénétrer   dans   une   chambre.   Dans   un   fauteuil,   près   de   la   fenêtre,   est   assis   un vieillard,   immobile,   presque   inerte.   Il   est   coiffé   d’une   toque   de   fourrure   et   ses   jambes   sont   enveloppées   d’une   couverture.   Son   visage   est   comme   un   vieil     ivoire.   Il   a   plus   de   quatre-vingts   ans.   A   notre   entrée,   il   n’a   pas   fait   un   mouvement,   mais   on   nous   a   conduits   devant   lui,   alors   ses   yeux   se   sont   agrandis,   il   a cherché   à   se   redresser,   mais   ses   forces   le   lui   ont   refusé.   Seuls,   ses   bras   se   sont   levés   lentement,   avec   ses   mains   où   saillent   de   grosses   veines   bleues.   Et,     un   instant,   nous   ne   voyons   plus   que   ces   pauvres   mains   toutes   tremblantes   qui   battent   l’air.   Derrière   nous,   la   chambre   s’est   remplie.   On   fait   signe   de   faire moins   de   bruit,   le   vieillard   parle.   Il   parle   d’une   voix   faible   mais   très   distincte   :      “   -   Vous   voilà   !   Voilà   les   Français   !   Je   vous   attendais,   ah   !   j’en   étais   bien sûr   !   ...   J’ai   eu   raison   de   ne   pas   désespérer   ... A   présent,   je   peux   mourir,   je   ne   voulais   pas   ...   avant   ...    “.   De   lourdes   larmes   coulent   sur      son   visage.   Il nous   attire   vers   lui   pour   nous   embrasser.   Je   me   relève,   la   figure   toute   mouillée   de   ses   pleurs.   Mais   ces   larmes,   je   ne   les   essuierai   pas,   je   ne   lui   ferai   pas l’injure   de   les   essuyer.   Nous   les   avons   attendues   trop   longtemps,   nous   aussi,   ces   larmes   de   joie   de   l’Alsace,   elles   sècheront   sur   mes   joues.   On   a   apporté des   verres   et   une   bouteille   à   long   col.   Le   vin   du   Rhin,   du   Rhin   français,   pétille   gaiement.   Et,   pour   la   première   fois,   nous   trinquons   à   la   victoire   en   territoire reconquis.   En   descendant   les   marches   du   perron,   Xavier   Muller   nous   explique   que   l’ancien   maire,   à   qui   nous   venons   de   rendre   visite,   a   exercé   les   fonctions de   bourgmestre   pendant   plus   de   trente   cinq   ans,   presque   depuis   l’annexion   jusqu’à   la   veille   de   la   guerre.   Toute   sa   vie,   il   a   cru   au   retour   de   la   France,   il   n’a vécu   que   dans   cet   espoir.   Il   le   disait   à   tout   le   monde,   même   aux   Allemands.   Et,   quand   la   guerre   a   éclaté   le   3   août   1914,   tout   de   suite   il   a   été   certain   de   la victoire. “   -   Quand,   voilà   trois   ans,   il   a   été   pris   par   la   paralysie,   il   a   fait   pousser   son   fauteuil   près   de   la   fenêtre.   Il   n’en   a   plus   bougé,   disant   que,   de   là,   il verrait   arriver   les   Français   vainqueurs,   qu’il   serait   le   premier   à   les   voir,   qu’il   était   sûr   qu’ils   viendraient.   Et   il   vous   a   vus   de   derrière   sa   vitre   !   ...   Sa femme   me   racontait   tout   à   l’heure   que,   lorsqu’il   vous   a   aperçus   avec   vos   culottes   rouges,   il   a   fermé   les   yeux   comme   s’il   était   mort.   Il   venait   de   les rouvrir, quand nous sommes entrés  “.
“ Les Allemands les ont volées “ Stanislas   Muller   est   joyeux.   Il   nous   a   fait   pénétrer   enfin   dans   son   auberge.   Une   partie   du   village   s’y   est   glissée   à   notre   suite.   C’est   une   salle   basse   avec   de longues   tables   de   chêne   lustrées   et   polies   par   l’usage.   Elle   prend   jour   par   des   fenêtres   carrées,   garnies   de   rideaux   à   damiers   rouges   et   blancs   et   de   pots   de géraniums   en   fleurs.   Un   gros   poêle   tient   tout   le   milieu   et   sa   douce   chaleur   met   une   buée   contre   les   vitres.   Stanislas   Muller   s’empresse,   entouré   de   ses   filles, dont   l’une   est   dans   un   état   de   bonheur   et   d’exaltation   extrême.   Ne   vivait-elle   pas,   en   effet,   en   France,   étant   institutrice   des   enfants   du   colonel   de   Saizieu, commandant   le   12e   hussards   ?   La   déclaration   de   la   guerre   l’a   surprise   ici,   en Alsace,   où   elle   était   en   vacances.   Elle   n’a   pas   pu   revenir.   Pendant   près   de   cinq ans,   elle   a   vécu   à   Niedernai,   passant   par   des   alternatives   d’espoir   et   de   crainte,   mais   jamais   de   découragement,   attendant   l’heure   du   succès   de   nos   armes dont,   elle   aussi,   elle   n’a   jamais   douté.   C’est   elle   qui   a   été   l’âme   de   ce   village,   allant,   venant,   visitant   les   voisins,   relevant   leur   courage,   organisant   la résistance   aux   vexations   des   autorités   allemandes,   prêtant   l’oreille   quand   le   vent   d’ouest   apportait   le   roulement   du   canon   sur   les   Vosges.   Elle   s’affaire, gourmande   son   père   et   ses   sœurs,   dispose   des   verres,   nous   avance   des   chaises.   Mais   le   curé   vient   d’entrer.   On   s’écarte   pour   le   laisser   passer.   Il   s’est découvert   et   les   boucles   de   ses   cheveux   blancs   lui   font   une   couronne   d’argent   autour   de   la   tête.   Il   a   les   traits   énergiques   et   tourmentés   et,   dans   ses   yeux bleus,   brille   le   feu   d’une   âme   ardente.   C’est   l’abbé   Joseph   Zimmer,   curé   de   la   paroisse.   Il   a   ouvert   lentement   les   bras   et   sa   voix   tremble   :   “   -   J’ai   connu l’Alsace   française,   dit-il .   Je   l’avais   perdue.   Aujourd’hui,   je   la   retrouve.   Que   le   saint   nom   de   Dieu   soit   béni   !   “.      Il   peut   à   peine   se   soulever.   “   -   Soyez bénis   aussi,   messieurs   “.   Il   se   désole   de   n’avoir   pu   sonner   les   cloches   à   notre   entrée;   il   n’en   a   plus.   Plus   de   cloches   !   Les Allemands   les   lui   ont   emportées, volées.   Pour   fondre   des   canons   ?   Non,   pas   pour   fondre   des   canons,   pour   les   empêcher   de   fêter   la   victoire   !      Nous   le   consolons   en   l’assurant   que,   mieux   que le   son   des   cloches,   le   mutisme   de   ces   clochers   d’Alsace   si   bassement   cambriolés,   mutilés   par   l’ennemi,   est   plein   de   grandeur.   Ce   silence,   c’est   la   dernière marque   de   l’oppression.   “   -   Et   bientôt,   monsieur   le   curé,   des   cloches   françaises   sonneront   en   liberté   dans   le   clocher   de   Niedernai,car   celles   que   les Allemands vous ont volées, la France soyez-en sûrs, vous les rendra ! Nous vous le promettons ! “ ( La promesse a été tenu ).
DU KIRSCH FRANÇAIS DE L’ AN SEPTANTE I l   est   deux   heures   de   l’après-midi.   Quelqu’un   s’avise   alors   que   nous   n’avons   peut-être   pas   déjeuné.   Nos   mensonges   maladroits   ne   trompent   personne   et c’est,   tout   de   suite,   un   affolement.   Malgré   os   protestations,   on   se   hâte,   on   court,   chacun   ayant   à   cœur   de   nous   apporter   quelque   chose.   Rien   n’est   assez beau,   assez   bon   pur   nous   !   Une   nappe   blanche,   brodée   de   grosses   roses   rouges,   a   fleuri   sur   la   table.   Vingt   mains   veulent   à   la   fois   nous   servir,   disposer   les assiettes,   les   verres,   les   bouteilles,   les   couteaux,   les   fourchettes.   Et   voilà   que,   pour   nous,   renaissait   à   la   lumière,   extraites   de   cachettes   profondes,   des provisions   farouchement   conservées   et   qui   sont   l’égal   de   véritables   trésors.   A   chaque   instant   la   porte   s’ouvre,   livrant   passage   à   quelque   habitant,   porteur d’une   merveille   inattendue   qui   soulève   les   rires   et   les   applaudissements   de   la   salle.   En   voici   un   qui   tend   à   bout   de   bras   un   jambon   tout   entier,   un   autre   des œufs, un autre un morceau de pain blanc. Dieu ! du pain blanc, comment a-t-il pu faire ? On l’acclame. Un   autre   apporte   du   café,   du   vrai   café,   avec   du   vrai   sucre,   un   autre   des   sardines   en   boîte,   un   autre   du   chocolat.   On   rit   de   plus   belle,   tout   ça   que   les Allemands   n’auront   pas   eu,   n’auront   pas   su   trouver   !   Une   jeune   fille,   rougissante,   dépose   près   de   nous   une   superbe   tarte,   une   tarte   aux   pommes   bien   dorée, qu’elle vient de cuire à la minute. Une immense ovation la salue. Ils m’appelaient “ tête carrée “ Derrière   nous,   on   entend   chanter   l’omelette   dans   la   cuisine.   Notre   soldat-conducteur,   lui   non   plus,   ne   sera   pas   oublié.   Ils   se   sont   tous   mis   en   rond   autour   de nous,   les   premiers   rangs   assis,   les   autres   debout   et   ils   nous   regardent   avec   des   yeux   ravis.   certains   sont   montés   sur   des   bancs,   contre   les   murs,   la   tête touchant   le   plafond,   pour   mieux   voir.   Mais   d’abord   il   nous   a   fallu,   à   tous,   leur   serrer   la   main,   tandis   qu’ils   se   nommaient   :   Weber,   Muller,   Lutz,   Strube,   Riegler, Heim,   Wächter,   Wintz,   encore   Muller,   encore   Lutz.   Les   uns,   les   vieux,   les   vieilles,   nous   adressaient   quelques   mots   de   bienvenue,   et   les   autres,   les   plus jeunes,   ne   sachant   pas   parler   français,   nous   souriaient   de   tout   cœur.   Nous   vivons   une   sorte   de   rêve.   Nous   goûtons   à   peine   à   tout   ce   qu’on   nous   offre.   C’est si   touchant,   si   doux,   ce   retour   en   Alsace,   et   si   magnifiquement   pareil   à   tout   ce   que   nous   avions   espéré   !   Où   sommes-nous   ?   Quels   sont   tous   ces   visages penchés   sur   nous   ?   Ne   sont-ils   pas   échappés   des   livres   d’Erckmann-Chatrian,   d’Alphonse   Daudet,   de   René   Bazin,   de   Maurice   Barrès   et   des   chansons   de Délourède ? Près   de   nous,   Stanislas   Muller   nous   conte   de   bonnes   histoires   d’Alsace,   vieux   souvenirs   déjà   !   de   mystifications,   de   mauvais   tours   joués   aux Allemands.   “   - Ils   m’appelaient   Tête   Carrée   ...    “      “   -   Ah   !   il   leur   en   a   fait   voir ,   coupe   Xavier   Muller.   Il   aurait   pu   dix   fois   être   fusillé   !    “      “   -   ..   Un   jour,   tenez,   il   y   en   avait deux,   deux   officiers   du   service   des   étapes,   attablés   là   où   vous   êtes,   un   gros   et   un   maigre.   Il   n’y   avait   déjà   plus   rien   en Alsace   à   cette   époque,   tout avait   été   ramassé,   raclé.   Au   milieu   du   repas   ils   me   réclament   du   poulet.   -   Du   poulet,   que   je   leur   dis,   non,   mais   vous   vous   fichez   du   monde   !   voulez-vous   que   j’en   prenne,   moi   du   poulet   !   -   Juste   à   ce   moment,   voilà-t-y   pas   que   mon   coq   se   met   à   chanter   au   fond   de   la   cave,   un   coq   auquel je   tenais   beaucoup   et   que   j’avais   caché.   - Ah   !   mes   amis,   les   voilà   tous   les   deux   qui   se   regardent,   qui   me   regardent   d’un   air   furieux.   Ils   attrapent leurs   sabres,   dégringolent   l’escalier   comme   des   fous,   cherchent   la   porte   de   la   cave,   la   trouvent,   la   cognent,   la   recognent,   réussissent   à   l’ouvrir. Le   coq   affolé   leur   saute   à   la   figure   et   remonte   l’escalier   plus   vite   qu’eux,   enfile   le   corridor   et   le   voilà   dans   le   jardin   !   Si   vous   aviez   vu   cette   chasse !   -   Le   coq   a   sauté   sur   le   toit   du   hangar,   de   là   chez   Lutz   et,   va   te   faire   lanlaire   !   Ils   n’ont   jamais   pu   le   retrouver.   Ils   sont   rentrés,   écumant   de   colère et,   en   guise   de   paiement,   ils   ont   cassé   les   vitres   à   coup   de   revolver.   -   Et   le   coq   ?   -   Mon   coq,   il   est   revenu   deux   jours   après.   Je   l’ai   toujours. Au   fait, je   vais   le   remettre   en   liberté,   maintenant   qu’il   est   français   “.       Et   tout   le   monde   de   rire.   Même   ceux   qui   n’ont   pas   compris   un   seul   mot   de   cette   histoire, mais   cependant   s’esclaffent   debout   sur   les   bancs   et   s’envoient   force   bourrades.   Un   jeune   gars   vient   d’entrer.   Il   dit   quelques   mots   en   patois   alsacien   que   nus ne   comprenons   pas.   Une   tempête   de   cris,   d’acclamations   et   de   quolibets   accueille   son   récit.   Que   se   passe-t-il   ?   Le   curé   m’explique   qu’il   y   avait   encore   un officier   allemand   dans   une   maison   à   l’autre   bout   du   village,   un   officier   gestionnaire   resté   avec   deux   soldats,   pour   remplir   les   dernières   formalités administratives.   Quand   on   lui   a   appris   que   les   Français   arrivaient,   il   a   ramassé   en   hâte   ses   papiers   et   prit   le   large.   Il   court   encore.   C’est   le   dernier représentant   de   l’autorité   allemande   qui   déguerpit.   Près   de   nous   a   pris   place   un   personnage   en   jaquette   noire   que   je   n’avais   pas,   tout   d’abord,   identifié,     bien   qu’il   se   fut   présenté   avec   force   manifestations   d’enthousiasme.   Le   curé   Zimmer   me   renseigne   :   c’est   Weber,   l’instituteur.   L’instituteur.   Diable   !   mais celui-là   doit   la   représenter,   l’autorité   allemande   !   Je   l’observe   à   la   dérobée.     A   la   nouvelle   de   la   fuite   de   l’officier   gestionnaire,   il   rit   plus   fort   que   les   autres,   il en pleure de joie dans son mouchoir. Invinciblement, ma pensée se reporte aux pages si poignantes d’Alphonse Daudet : “ La dernière classe “.
Je   me   tourne   vers   l’instituteur   :   “   -   A   quand   la   première   classe   en   français,   Monsieur   l’instituteur   ?   -   Mais,   dès   demain,   Monsieur   l’officier,   dès demain   et   avec   quel   bonheur   !   “.   L’abbé   Zimmer,   qui   ne   manque   pas   de   finesse,   me   pousse   le   coude.   “   -   Vous   savez   que   c’est   un   Alsacien,   il   est   du pays. Ici, comme dans bien d’autres villages, on n’aurait jamais supporté un maître d’école allemand. Nous avions leurs gendarmes, ça suffisait “. Comme on porte un enfant Mais   Enslen   me   regarde.   Il   a   raison,   il   est   tard.   Je   veux   me   lever,   donner   le   signal   du   départ.   Mais   comme   tout   à   l’heure,   tous   les   bras   se   tendent   aussitôt pour   nous   barrer   le   passage,   toutes   les   voix   protestent.   Des   sourires,   malicieux,   il   me   semble,   courent   sur   les   visages.   “   -   Non,   non   !   Pas   encore,   restez, restez toujours ! “. Voilà   justement   une   vieille   bonne   femme,   toute   menue,   qui   arrive   avec   une   bouteille.   Elle   la   porte   avec   précaution,   comme   on   porte   un   enfant,   couchée   su son   bras.   Un   rire   muet   et   un   peu   grave   entrouvre   sa   bouche   édentée.   Quels   bons   yeux   elle   a   !   Tout   timides   et   tout   simples.   Elle   a   posé   la   bouteille,   noire   et poussiéreuse   devant   nous,   sur   la   table,   puis   elle   s’est   assise,   doucement   sans   rien   dire.   Elle   nous   observe   en   silence,   frottant,   l’une   contre   l’autre,   ses mains,   ses   pauvres   mains   toutes   nouées   de   rhumatismes.   Et   soudain,   de   ses   yeux   roulent   deux   larmes,   de   ces   larmes   si   tristes   des   vieillards.   “   -   Voilà,   dit- elle,    c ’est   du   kirsch   et   puis   du   kirsch   français   ...   du   kirsch   du   temps   que   nos   cerisiers   ils   ont   été   français   pour   la   dernière   fois.   Il   est   de   septante. Quand   mon   mari   il   l’a   mis   en   bouteille,   nous   étions   jeunes   mariés,   il   a   dit   comme   ça   :   celui-là,   on   le   boira   pas   en   Prusse,   on   le   boira   en   France   ici, qu’il   a   dit,   ici   à   Niedernai,   quand   les   Français   seront   revenus.   On   le   boira   avec   eux.   Si   je   suis   plus   là,   tu   garderas   la   bouteille,   tu   boiras   avec   eux. Avec   eux,   qu’il   a   dit   “.   Elle   reste   là,   de   nouveau   silencieuse,   immobile.   Ses   mains,   elles-mêmes,   ne   bougent   plus,   ouvertes   sur   la   table.   Et   nous   ne   voyons plus   que   ces   deux   larmes   brillantes   qui   se   sont   arrêtées   en   chemin   sur   ses   joues.   Ce   kirsch,   nous   l’avons   bu,   debout,   tous   ensemble,   mais   celui   qui   l’a   mis en   bouteille   n’était   pas   là.   Nous   nous   sommes   penchés   vers   le   curé   :   “   -   Espérons,   Monsieur   le   curé,   que   ceux   qui   n’ont   pas   eu   le   temps   de   nous   voir et   sont   couchés   là-bas,   au   cimetière,   ont   aussi   leur   part   de   victoire   “.   L’abbé   Zimmer   nous   a   serré   la   main   avec   force.   “   -   Soyez-en   sûrs   !   “.   Et   sa   voix s’est faite profonde pour ajouter : “ - Ah ! comme c’est bien que la France ait eu aujourd’hui cette pensée pour eux “. Venez, Mon capitaine Il   est   près   de   quatre   heures.   Le   soleil   décline   derrière   les   vitres.   Il   faut   partir.   Nous   nous   levons,   décidés.   Mais   aussitôt   tous   les   bras   sont   en   l’air.   Non,   non, ils   ne   sortiront   pas   !   Et   toujours   ces   bons   sourires   pleins   de   mystère,   ces   yeux   gris   d’Alsaciens   plissés   par   une   joie   malicieuse.   Mais,   à   la   fin,   qu’ont-ils   donc ?   Justement,   la   porte   sur   la   rue   vient   de   s’ouvrir   à   deux   battants,   Mlle   Muller   fait   irruption,   triomphante   :   “   -   Cette   fois,   ils   peuvent   venir   !   Laissez   les maintenant ! Venez, mon capitaine, venez, messieurs ! “. Comment décrire ? La   petite   place   est   noire   de   monde.   Le   village,   tout   à   l’heure   sans   drapeaux   n’est,   à   présent   qu’une   lumière   tricolore.   Les   drapeaux   ont   surgi   des   fenêtres,   de toutes   les   fenêtres,   et,   avec   eux,   des   guirlandes   de   feuillage   et   de   papier,   de   lanternes   vénitiennes,   tendues   d’une   façade   à   l’autre.   En   moins   d’une   heure,   la place,   les   rues   se   sont   pavoisées,   transformées.   Tandis   qu’on   nous   retenait   dans   l’auberge,   toute   la   population   s’est   acharnée   à   cette   besogne.   Tout   le monde   s’y   est   mis,   de   tout   son   cœur.   Combien   touchants,   certains   de   ces   drapeaux   !   Nous   en   voyons,   dont   les   trois   couleurs   ne   sont   pas   très   bien   à   leur place,   le   rouge   entre   le   bleu   et   le   blanc,   ou   le   rouge   cloué   contre   la   hampe,   ou   bien   encore   les   couleurs   disposées   en   travers   au   lieu   d’être   en   hauteur.   Mais ceux-là,   ce   sont   bien   les   plus   émouvants...   Notre   apparition   sur   le   seuil   est   saluée   d’un   cri   vibrant   ;   “   -   Vive   la   France   !   “.   La   plupart   des   femmes   et   des jeunes   filles   ont   revêtu   leur   costume   d’Alsacienne.   Ce   ne   sont   que   grands   nœuds   noirs   qui   palpitent,   corselets   de   velours,   jupes   rouges   des   catholiques, jupes   vertes   des   protestantes.   Et   soudain,   un   chant   qui   nous   serre   le   cœur.   L’instituteur   a   escaladé   le   perron   de   l’ancien   maire.   Chef   d’orchestre,   les   bras levés,   il   donne   le   signal.   Les   strophes   de   la   “   Marche   lorraine   “,   dont   les   paroles   ont   été   quelque   peu   arrangées   pour   l’occasion,   montent   d’un   seul   élan   vers le   ciel   :   “   -   Ils   n’ont   pas   eu   l’Alsace   et   la   Lorraine,   Car   notre   cœur   est   demeuré   français   !   Ils   n’ont   pas   eu   l’Alsace   et   la   Lorraine,   Et,   malgré   eux, nous   sommes   toujours   français   !   “.   Hommes,   femmes,   enfants,   tout   le   monde   chante   à   pleine   voix.   Tandis   que   nous   restons   pétrifiés,   la   main   à   la   visière, j’entends   Stanislas   Muller   me   dire   :   “   -   Et   bien   !   j’espère   qu’après   ça   la   France   ne   nous   fera   plus   cette   injure   dont   parlent   vos   journaux   !      -   Comment ? Quelle injure ? - De faire un plébiscite pour savoir si nous voulons être Français ! “. Mais Xavier Muller lui a donné une rude claque sur l’épaule :  “ - Ah Tête Carrée, tu grogneras donc toujours ! “. Enslen,   Fichot   et   moi,   nous   nous   cherchons   des   yeux.   Mais   qu’ont   donc   leurs   regards   à   être   si   troubles,   je   les   distingue   mal   ?   Le   mien   aussi   peut-être... Nous pleurons tous les trois. René CHAMBE.
2 décembre 1918 à Niedernai ( devant le poste de garde ).
Terrain d’aviation et village de Niedernai - photo aérienne du 2 septembre 1918. (source : Le Populaire du Centre - collection famille Chambe).
Type   de   terrain   d’aviation   et   baraques   allemands   ayant   pu   exister   à   Niedernai; (source : France 3 - Photo via Eric Jansonne, président des «Ailes historiques du Rhin».
Rue Principale
TERRAIN D’AVIATION
Rue Laendry Rue des Oiseaux
Baraques ayant encore servies pendant la guerre de 39 - 45 pour les prisonniers russes.
Rue des Pierres
NIEDERNAI
Rue de Meistratzheim Rue Loewert Rue de la Forêt
TERRAIN D’AVIATION
Page du carnet de vol ouverte au 11 novembre 1918 du sergent Jean Marie Belleil. «Lundi 2 - Déplacement Colmar - Nidernheim - 1 atterrissage - 40' - 1000»
01 novembre 1918 - Soldats hongrois - photo prise Rue des Pierres  (collection privée Martin Adam)
Rapports du 03 octobre 1918 mentionnant le terrain d'aviation de Niedernai
1918    -    Soldats    hongrois    à    Niedernai    -   Au    centre, Anne Adam née Lutz  (collection privée Martin Adam)
Le    capitaine    René    Chambe, au    centre    sur    le    document, pose      pour      la      photo      de famille.   Il   est   entouré   de   deux Niedernoises,     Mlles    Angèle et    Hilda    Wintz.    Au    premier rang,     à     gauche     du     curé Joseph     Zimmer,     le     maire Xavier        Muller,        quelques membres          du          conseil municipal     et,     à     l’extrême droite,      M.      Michel      Wintz, instituteur    et    secrétaire    de mairie.
Au cours de l’été 2018, des discours de cette période de 1918 ont été transmis à la commune par Mme Michelle Devoos. Ces discours ont été lus le 11 novembre 2018 devant le Monument aux Morts de Niedernai par les élèves de l’école primaire  puis, publiés dans le bulletin communal. PREMIER SALUT ADRESSÉ A LA FRANCE SUR LE TERRAIN D’AVIATION «Le   matin   vers   11   heures,   dès   l’arrivée   des   premiers   oiseaux   de   France,   le   village   de   Niedernai   prit   un   grand   air   de   fête;   la   joie   s’empara   de   la   population   et toutes les figures rayonnaient de bonheur, formant un contraste avec l’arrivée des aviateurs allemands.
Le   premier   salut   à   la   France   a   été   adressé   à   14   heures   sur   notre   champ   d’aviation par   une   vingtaine   de   nos   jeunes   cavaliers   conduits   fièrement   par   M.   Brunissen Albert.   Le   champ   d’aviation   se   transforma   aussitôt   :   officiers,   soldats   et   avions étaient   rangés   pour   la   parade.   A   l’entrée   du   village   se   trouvaient   M.   le   Maire, vétéran    médaillé    de    1870    avec    quelques    autres    survivants    et    tout    le    conseil municipal,   vinrent   ensuite   de   gracieuses   jeunes   filles   et   de   toutes   petites   filles costumées   en Alsacienne   et   en   Lorraine;   on   a   même   remarqué   parmi   ces   toilettes l’ancien   costume   de   Niedernaiconstitué   par   un   bonnet   brodé   d’or,   agrémenté   d’une belle dentelle encadrant la figure. Après   un   compliment   de   réception   adressé   par   Melle   Joséphine   Muller,   le   cortège de   militaires,   musique   en   tête,   et   toute   la   population   de   Niedernai,   se   mirent   en route   et   passèrent   sous   un   arc   de   triomphe   dressé   à   la   hâte,   pour   aller   à   l’église. Continuant   sa   route,   le   cortège   s’est   rendu   à   la   mairie,   où   M.   le   Maire   a   souhaité   la bienvenue   à   l’armée   française.   M.   le   capitaine   Chambe   prit   aussitôt   la   parole   pour adresser   le   salut   de   la   France   à   l’Alsace   et   particulièrement   aux   habitants   de Niedernai.    Vers    20    heures,    on    organisa    une    grande    retraite    aux    flambeaux    à travers   les   rues   pavoisées   et   illuminées,   à   laquelle   prirent   part   officiers   et   soldats. Cette belle journée s’est terminée par un bal.» COMPLIMENT RÉCITÉ PAR Melle JOSÉPHINE MULLER «Biens Chers Amis. Hier   encore   cette   terre   était   foulée   par   les   pieds   ennemis,   et   aujourd’hui   déjà   nous saluons    nos    frères    français    :    notre    chère    France    vient    à    nous    victorieuse    et triomphante.   Voyez,   chers   amis,   cette   foule   qui   vous   acclame   :   voyez   nos   pères aux   figures   épanouies   qui   vous   attendent   depuis   48   ans,   voyez   ces   jeunes   gens   et ces   jeunes   filles   qui,   à   la   première   nouvelle   de   votre   arrivée,   n’avaient   tous   qu’une voix   :   nous   voulons   fêter   nos   français;   voyez   ces   enfants   qui,   dans   leur   innocence et   leur   naïveté   vous   offrent   ce   qu’ils   ont   de   meilleur,   leurs   fleurs   et   leurs   coeurs. Vous   trouveriez   gravé   en   lettre   d’or   le   nom   de   la   france.   Elle   l’a   méritée   cette   place d’honneur   notre   grande   et   noble   France   et   au   nom   de   tous,   nous   la   saluons   et nous   la   félicitons.   Notre   rêve   est   devenu   réalité   :   l’Alsace   a   retrouvé   la   France,   et   la màre patrie a enfin retrouvé ses enfants.»
Accueil   des   premiers   soldats   frabçais   à   Niedernai.   Au   premier   plan   le   capitaine d»aviation     René     CHAMBE.    A     gauche    Albert     BRUNISSEN,     frère     de     Mgr BRUNISSENévêque   de   Sainte   Odile,   qui   a   appris   en   quelques   jours   à   monter   à cheval pour accueillir dignement les libérateurs.
DISCOURS     PRONONCÉ     PAR     LE CURÉ JOSEPH ZIMMER «Mes Frères et Chers Amis, Je   commence   par   vous   rappeler un   fait   de   mon   âge.   J’avais   13 ans   lorsque   éclata   la   guerre   de 1870,   c’est   à   cette   époque   que l’Alsace   fut   arrachée   à   la   France et    que    notre    beau    pays    devint terre     allemande.     Nous     nous disions    alors    avec    une    ferme conviction   qu’àprès   deux   ou   trois ans     nous     serons     redevenus français,       nous       serons       de nouveau    réunis    à    notre    chère patrie.   Nous   attendions   trois   ans, nous   attendions   30   et   40   ans   et voici     qu’àprès     47     ans     nous sommes    délivrés    du    joug    des Allemands.    Malgré    cet    espace de   temps,   nos   coeurs   vous   sont restés    attachés,    nous    sommes restés   fidèles   à   la   France.   Vous le    voyez,    mes    frères,    à    notre jeunesse   qui   portesi   fièrement   le tricolore   sur   la   poitrine,   vous   le remarquez   à   l’enthousiasme   et   à l’entrain   avec   lequel   nos   jeunes filles     alsaciennes,     nos     jeunes cavaliers,    sont    venus    à    votre rencontre pour vous souhaiter la
bienvenue;   vous   le   voyez   à   la   joie   et   au   bonheur   qui   rayonnent   sur   le   front   de   nos   mères   de   famille   et   des   hommes   qui   s’écrient   :   Vive   notre   ancienne   patrie !   Vive   la   France.   Eh   bien,   mes   frères,   nous   chanterons   un   «Te   Deum»   d’actions   de   grâce   pour   notre   délivrance,   nous   nous   souviendrons   en   même   temps des   héros   qui   ont   laissé   leur   vie   sur   les   champs   de   bataille   et   nous   prierons   pour   eux   un   «De   Profundis»;   je   vous   donnerai   la   bénédiction   qui   devra   reposer sur vos familles, sur notre chère Alsace, sur la France toute entière et ses alliés. Ainsi soit-il.» DISCOURS PRONONCÉ PAR LE MAIRE XAVIER MULLER «Soyez   les   bienvenus   !   Voilà   les   cris   préparés,   mais   étouffés   depuis   4   ans   pour   revenir   aujourd’hui   plus   forts   et   plus   éclatants.   Nous,   les   vétérans   de   1870, nous   avons   toujours   gardé   quelque   espoir   de   vous   saluer   un   jour   sur   notre   terre   d’Alsace.   Cet   heureux   jour   enfin   s’est   levé;   aussi   nous   adressons   à   la France,   avec   notre   salut   fraternel   et   cordial,   tous   nos   voeux   de   bonheur   et   de   prospérité.   Félicitations   à   vous,   Messieurs   les   Officiers   qui   avez   si   vaillament conduit   vos   soldats   au   combat,   félicitations   à   vous   braves   soldats,   qui   avez   affronté   tous   les   périls,   à   ces   héros   qui   ont   scellé   de   leur   sang   cette   union   si impatiemment attendue, mais accomplie enfin, en nous comblant de joie et de bonheur.» DISCOURS PRONONCÉ PAR LE CAPITAINE RENÉ CHAMBE «Habitants de Niedernai, Chers Amis. Nous   sommes   infiniment   touchés   de   l’accueil   si   enthousiaste   que   vous   nous   avez   réservé.   C’est   avec   une   profonde   émotion   que   nous   arrivons   dans   votre beau   pays,   dans   ce   Niedernai,   où   votre   tenacité   inébranlable,   votre   courage   fier   et   votre   ardent   patriotisme   vous   ont   fourni   pendant   47   ans   la   force nécessaire pour résister au joug odieux de l’ennemi. Dans   toute   la   région   j’ai   entendu   dire   que   Niedernai   était   certainement   le   village   qui   avait   donné   les   plus   beaux   exemples   de   fidélité   de   patience   et d’énergie.   Et,   pour   nous,   la   récompense   est   aussi   grande.   Depuis   47   ans   la   France   était   inconsolable   d’être   séparée   brutalement   de   ses   petites   soeurs préférées : l’Alsace et la Lorraine. Depuis 47 ans nous avons guetté l’occasion qui nous rapprocherait de vous. Nous ne vous avons jamais oubliés. Et,   quand   le   3   août   1914,   l’Allemagne   nous   a   déclaré   la   guerre,   si   la   joie   a   été   grande   à   Berlin,   je   vous   assure   que,   là-bas,   de   l’autre   côté   des   Vosges,   à cause   de   vous,   cette   joie   a   été   bien   partagée.   Partout,   les   drapeaux   tricolores   ont   fleuri   aux   fenêtres.   La   victoire   a   volé   de   clocher   en   clocher   jusqu’à   la flèche   de   Strasbourg.   Vous   allez   de   nouveau   respirer   le   grand   air   pur   de   la   liberté,   comme   de   vieux   amis,   comme   des   frères   que   nous   n’avons   jamais cessés   d’être.   Merci   à   tous,   merci   pour   l’élan   et   le   coeur   que   vous   avez   tous   apportés   pour   rendre   cette   fête   si   belle   et   cette   journée   si   émouvante.   Croyez   à notre profonde et sincère amitié. N’oublions   pas   nos   morts   qui   nous   ont   permis   de   connaître   de   tels   moments;   mais   oublions   dans   la   Victoire   les   chagrins,   les   misères   et   les   souffrances passées et crions : Vive la France ! Vive l’Alsace Française ! Vive la Liberté ! »